ты далеко, а я еще дальше.
читаю стихи, не рифмую слова.
объятия тусклой и выжженной фальши.
пойму, что наверное, я не права.
я не Гете, чтобы писать безупречно
и не Рей, чтобы смыслом пронзая сердца,
глаголить про космос, увы... бесконечность
в забьвеньи погрязла: не видно лица.
когда проходящий мимо прохожий
заботливо спрячет тебя под плащом,
поймешь ты, насколько мы непохожи.
сердца наши - камень. им всё не по чем.