Опять пишу снегами... Не замерзни!
Огня в моем признаньи не ищи!
Осколки января сгребаю в горсти,
Тоска... Хоть водку ведрами хлещи.
Ажурные слова смахну небрежно...
Почти что проза... Впрочем так и есть...
Где тот юнец , что мог светло и нежно
вам о любви в пол голоса прочесть?
Январь мне вторит... Пишет, то же пишет...
В его руках не карандаш, а мел.
От снежных строк его прогнулись крыши,
а старый двор совсем осиротел.
Признательных оваций не услышим,
лишь сонно улыбнется нам заря.
Безумствуем... Одним дыханьем дышим...
В моей руке весь холод января.
Мы с ним, как два "сведенца" этой ночью,
с тетрадками потрепанных стихов.
Послать бы все к чертям! Заснуть... А в прочем...
Как сладок плен мучительных оков!))