Сколько пошлой чепухи
в зарослях ума.
Отпустите мне грехи
те, которых тьма.
Те, что нажиты легко,
чтоб всю жизнь тянуть.
Как заводит далеко
покаяний путь.
По нему бредёт в стихи
чуткая душа.
Отпустите мне грехи,
что не совершал.
Только пусть достанет сил
волю сжать в кулак.
Я бы сам их отпустил,
да не знаю как.
Не находит слов язык,
маловата прыть.
Я прощать других привык,
но себя простить –
труд, что переходит в гнёт,
для живой души.
Только тот меня поймёт,
кто и сам грешил…