Прости, что не могу тебя утешить,
Что в этом вареве безбрежном
Я не смогу подать даже руки.
Но знай, когда ты видишь маяки
Из ниоткуда, просто под ладонью,
Закрывшею глаза; когда тебя догонят
О, эти чьи-то стоны,
В которых ты узнаешь свои мысли,
Пришедшие не из глубин и явно не из выси,
А из того, что вряд ли станет словом.
Я буду ждать тебя, где воздух так изломан,
Что луч нечестно крив, рассеян и раздет,
Но все же свет, ведущий лишь на свет.
Я буду ждать, где ветер шепчет иве,
Где ее дети, какое всем им имя,
Во скольких сердце они похоронили,
Соленых слез вовнутрь сколько уронили,
Когда они в степи от всех отстали,
И были там, где много душ до них распяли...
И воскресили. А куда дать стрекача...
Кому кричать там: мама, выручай....
Я буду ждать, где чудеса станут чудесны,
Возникнув в очевидной бесполезности.
И ты забудешь все, что было не со мной.
И только спросишь: неужели я живой...