Лики, тени, ты же всё понимаешь,
я говорю, что у нас есть будущее,
но его нет, ты это знаешь,
на этом перроне, не в этом вагоне,
в этой агонии жизни.
Смоль и табак, вот просто так,
без воли в кулак,
нет продолжения пира.
Даже про любовь слова- ерунда,
рисованная тоска в глазах Моны Лизы
в подсолнухах, на пряном лугу,
в каком-то дремучем лесу-
все эти сказки дожили:
Девочка из Канзаса спилась,
Алиса в тюрьме за наркотики,
Том Сойер словил свинец, лежит в сырой почве.
Вот теперь и мы сами у ворот,
пропустив тот поворот,
и пиджака моего отворот укрывает от ветра.
Он дует не просто так,
не от печали его жестокость атак,
а от того, что мы прокутили наши возможности
по переходности в нашей уютной квартире
(в комнаты две, с картиной на бледной стене
и грязной посудой).
Теперь стоим просто так, смотрим в эти ворота.
Прибыли в этот дом, где мы гости,
что догола съедают хозяевы кости.
Хватит быть вместе
из этого места не выйти нам
без красок душевной фиесты.
Гости без будущего
и больше не вместе.