Во мне, загадочен, как жизнь,
таится тихий аутизм.
Не просит есть, не просит пить,
и мир не хочет изменить.
Стоит в толпе, раскрывши рот
и никого не узнаёт.
Теряет нить, сдаёт права,
твердит бессмысленно слова.
Мычит, качается, как слон,
как грустный клоун или клон.
Смеётся, плачет невпопад.
Не понимает листопад.
Но как-то тайно прикреплён
к круговращению времён,
к всеобщей слитности хоров
при всей враждебности миров.
Не знает только, как сложить
картинки с вырезами – жизнь.