Ушла в стихи. Вернусь не скоро.
Нет - нет, ты тоже не поймёшь...
Пристало ль нынче слушать говор,
Являющий собою ложь?
Мне больно корчиться в стремленьях.
И где же Письма - Между - Строк?
Влекома северным томленьем.
Опять - мишень, опять - стрелок.
Болезнью "влюблённостью" зовётся
И понимает лишь блокнот
Стихов, предстиший, стихоплётства,
Несущий песню в лоно вод
Вселенской юности былого...
И от себя спасенья нет:
Ушла в стихи, вернусь не скоро.
Старинной музыки секрет
Меня пленяет многоточьем
И взглядом молчаливых глаз.
И тонкий музыкальный очерк
В стихах моих, как в первый раз.