Она ждет, может год ну а может и два,
Может век. Из столетья в столетье
Не меняет решений ее голова,
Не решает измены в соцветье
Завязать и ему уронить на порог
Ароматным, увядшим букетом.
Ну а сверху ,пропахший тоскою платок,
И пропитанный маетным летом.
Не одним. Этих лет накопилось с лихвой,
И они разноцветной каемкой,
Шелковистой и нежной ручною канвой
Оторочили сердце ей кромкой.
Она ждет, и не может не ждать, не любить,
Так нуждаясь в поддержке, совете.
Она просто свивает отсутствия в нить,
Что бы вышить узоры о лете.
Она ждет небесцельно, а чтобы прожить
Эту жизнь в ожидании сказки.
И пускай в ней так много придуманной лжи,
Как в словах его чувственной ласки.