Мне нравятся такие ночи,
Когда все спят, а я пишу.
Они становятся короче,
Я их в копилку заношу.
Окно открыто и прохлада,
И звуки, словно для меня,
Такая редкая награда
За прожитый осколок дня.
И за окном трещат цикады,
Стараясь всех перекричать,
Сосед с той стороны ограды,
Уже устал на пса ворчать.
А тот, нет-нет, да тихо взвоет,
В своем собачьем летнем сне,
И сердце чуточку заноет,
Напомнить что-то хочет мне.
Строка ложится за строкою
Не ради рифмы, для души,
И ночь невидимой рукою
Рисует образы в тиши.
Накроет влагой предрассветной
Скамейку, травы и цветы,
Прошелестит едва приметной
Ночною птицей с высоты.
Потом затихнет на мгновенье,
Замолкнут звуки, голоса…
И, предвещая дня рожденье,
Светлеет неба полоса.
Эх. лето… ты опять уходишь,
И ночи теплые, как жаль…
Скажи, куда ты их уводишь?
В какую забираешь даль?