Петух уселся на заборе,
Горланит, будто чумовой,
Грудь колесом, огонь во взоре…
Ну, что не спится в выходной?!
И мысль моя уже кружится,
Сон уводя к вершинам гор:
«Подрезать что ли крылья птице,
Или снести к чертям забор?!»
Но, вряд ли, он угомонится.
Зимой и летом ровно в пять
Душа его летит к зарнице,
А с ней непросто воевать.