Сегодня не будет добычи, Милорд
Ушла кавалькада и с ней стая гончих
Прискорбно, что их Господин слишком горд
Признать, что пустым возвращается к ночи.
Но ваше лицо лихорадит азарт,
Ведь Лорд не привык примиряться с потерей.
И скрылась из вида дорога назад
И встали стеной за спиною деревья.
У вас взмылен конь и почти что нет сил,
Вы ищите взглядом знакомые взгорки,
Когда бы я смог говорить, я б спросил:
А стоила шкура моя этой гонки?
Пусть яркая россыпь брусничных следов
Свивается вплоть до глухих горизонтов
И Вам бы оленя убить, милый Лорд,
Но… вы без устали гоните волка.
Закатные сумерки грянули вновь,
Пронзительно-терпко пахнувши бедою.
Не будет добычи сегодня, Милорд,
И не впитает земля капли крови.
Выпали росы, затих шум рогов,
А позади тихий шелест травы.
Что ж, вы без дичи сегодня, Милорд,
Нынче добычею станете вы…