Я завидую тем, кому есть во что верить,
Кого защищать, порицать, помнить….
Я завидую тем, кто выходит сквозь двери,
А не ломиться в зарешеченные окна.
Моя зависть, как вечная осенняя усталость,
Как вокзал, где не ходят поезда и пассажиры,
И пусть бы все так же смеркалось,
А мне бы казалось, что мертвые тоже живы.
Верить мертвецам – плохая примета,
Однако они не врут, просто не за чем.
У них слишком много тайн и секретов,
За ребрами и под крышкой черепа…
Стекло плавиться в рамах, или зябнет,
Одно знаю – дрожит, беснуется…
Я хотела бы верить, правда, хотела…
В того, кто с Иудой целуется.
Но нет. Наверное, это схожесть,
Невозможность взаимно верить,
Взаимной любви невозможность,
И молчание из-за двери.