Столбом стоит
На приколе.
Лицо кривится.
По ухабам морщин
восковые слёзы катятся.
Горячие, словно нож
в масло, ноги входят
в сырую землю --
не сезон, время грязи...
и прошлого.
Откровенно,
наружу выставив,
напоказ,
растопырив раны.
Каждый день просыпается рано.
Каждый день просыпает бисер
пота лица своего жухлого,
рук своих окровавленных,
ножен своих заржавленных.
Тусклый блеск, тугое мерцание.
Это не война -- это оружием бряцание,
это не рокот битвы -- догонялки, салочки,
смертельные,
на выживание...
И не выжить -- голод не тётка.
Чётко расчерчено небо молнией,
покачнулась земля, опора утеряна.
Но свербит, трепещет в виске жилочка:
ещё бы глоток, дозу, прикосновение...
Вот и стоит столбом
на приколе,
чёрными ногами дерьмо размешивая,
в оврагах лица слёзы затхлые,
в центре сердца любовь, бешеная...