Сто Седьмой

Фернанде Де Азазель
Черной меткой ляжет солнце.
Сгинет в омутах луна.
Все из тех кто свято верил,
Отрекутся от Тебя.

Черной, траурной вуалью,
Рвется небо будто шелк.
Адский дождь с него прольется,
Смоет скотство и порок.

Грянет хором гром небесный.
Молнией пронзит висок.
Как никто ты был бесчестен,
Как и все был лжепророк.

Дрогнет твердь, сомнутся горы,
Канет в лето род людской.
Что, теперь боишься драться?
А при жизни был "герой".

В битве разовой сойдутся,
Силы света силы тьмы.
И никто их не рассудит,
Ведь для них хозяин ты.

Разум станет полем боя,
Битвы каждого из нас.
Коль одержишь ты победу,
То получишь второй шанс.

Да! Теперь ты победитель,
Вас в раю встречает Он.
Так и кончился для мира,
Сто седьмой Армагеддон...