Поэзия состарилась. Укрыла теплым пледом
Свои колени, села с чашкой чая,
И стала наслаждаться за обедом
Своим почти исчезнувшим звучаньем.
Уже не модно стало на салонах
Читать стихи, особенно свои.
Теперь поэзия рождается в шаблонах,
Где розослезы братья кровьлюбви.
Стихи теряют первенство над страстью,
Жизнь набирает скорость, и слова
Выскальзывают, дробятся на части,
Становятся подспорьем меньшинства.
Но мы же есть! Услышьте нас! Мы рядом!
Мы — рифма, мы — размер, мы — белый стих,
Мы — девочка с горящим ясным взглядом,
И чей-то безалаберный жених,
Мы — пожилой профессор с дипломатом,
И юный химик, пишущий меж строк.
Мы те, кто, если надо — скажет матом,
А между делом говорит, как Блок.
Мы языка ровесники, мы — мифы,
Мы инструмент в руках тридцатьшести!
Мы чайкой белою, мы исполинским грифом
Готовы свое слово в мир нести.
Зовите это блажью и призванием -
Нас это может только вдохновить
Доказывать одним своим существованием,
Что мы, поэты, черезчур живучий вид.