В тринадцатого года январе,
Бродяжничая в сумерках у моря,
Юродствую и сам с собою спорю,
О Музе, как о мухе в янтаре.
В истории чужих литератур,
Пегасу не тягаться с Буцефалом,
И я всегда довольствовался малым,
Как самый заурядный трубадур.
Колена преклоняю к алтарю
Поэзии, подобной янтарю...
Но, муха в нем застыла безобразно.
Прочитана еще одна глава,
В ней Муза, словно муха та - мертва,
А жизнь вокруг, по-прежнему, прекрасна.
29.01.2013.