Я сбиваюсь со счета всех своих грустных зим,
Одиноких, пустых, настроенных на печали,
Я мечтала о счастье! Меня не так приучали…
Полно деточка, кто отчаянно не любим,
Тот всегда прогорает на прошлом… что был в начале
Все моих неразумных строк. Моих чертовых глупых строк.
Кто сказал бы тогда, что начнут они все сбываться,
Это небо в глазах, когда тебе лишь за двадцать…
Разве им запасешься впрок?
(о тебе хоть не пишется ни абзаца…)
Но страшнее всего, что я, кажется, привыкаю…
Как забрать всю глубинную боль… рассказать все как…
Я тебя обнимаю , - но лишь пустота в руках…
Все закончится простеньким Гердо-Каем,
Километрами мыслей, гранями потолка
В манких призрачных «мы» пропадаю я вновь… по инерции,
Стали сны невозможными. И безысходными ночи.
Если б только ты знал…
А впрочем…
Если захочешь -
Я взращу там, внутри себя, новое чистое сердце,
Совершенно не склонное к
о.д.и.н.о.ч.е.с.т.в.у…