«Художник варвар кистью сонной…»
(А.С.П.)
Пейзаж, которого не прикасался взгляд,
С которым только звезды в небе говорят,
Движением руки размазан по стеклу,
Не выдержав ладони пышущего жара.
Его иллюзия мгновение назад,
Войдя с реальностью в таинственный разлад,
Своею белизной расцвечивала мглу,
Которая в окно снаружи проникала.
Хрустящим инеем искрилась тишина,
Очнуться, явно, не желая ото сна,
И, чтобы ей не оскверниться звуком,
Покой оберегала умерщвленьем чувств.
Но жар ладони, требуя прохлады,
Перед ее красой не проявил пощады,
И, словно кисть водя небрежно кругом,
Разрушил лучшее искусство из искусств.
И мы свои нелепые суждения
Ошибочно приняв за мысли гения,
Как грязное белье выносим напоказ,
Хотя бы лучше было нам его стыдиться…
Здесь тонкое воздействие тщеславия,
Что все меняет до неузнавания,-
Свою былую остроту теряет глаз,
И разум норовит от истины отбиться.
Что ж, остается ждать пока опять мороз
Из кем неведомо нам выплаканных слез
Запечатлеет свой загадочный узор, -
Уж больно до его художества я шаток!
Теплом дыхания холодное окно
Кристаллизуется вмиг сказочным панно, -
Своим касанием, обманывая взор,
Душа оставила на нем свой отпечаток.