Ты думаешь, безумный крик сердец не слышат,
Счастливые, которые стихов не пишут?
Сквозь времена приоритеты те же,
Возможно… пишут, но гораздо реже.
Глубокий вздох, открытое души оконце,
Объятья света и прозрачность облаков.
Кто видел искры умирающего солнца,
Тот знает всё о теплом море слов.
Лишь тот опишет синеву небесных глаз,
Чей взгляд проникновенен, речи искренни,
Кто бурю пережил и помнит, помнит как сейчас,
Рифмуя чувств порывы в строчки мыслей.
Потянутся опять к бумаге руки непослушные,
Дыхание перебивает прилив фраз,
Стихов не пишут только равнодушные,
Поймёшь это, если попробуешь хоть раз!