Февральская грусть

Столько непонятного в твоём вечном. Столько скрытого, в постоянном. Сплошные ребусы, засекреченные в лабиринтах твоего сознания. Лентами цепляют рецепторы моего непонимания. Все так циклично, каждый день одно и тоже. Одни вопросы, которые умирают, как бабочки однодневки. Исчезают в пустоте молчания, зависшей в комнате. Остаются без ответа. Твое равнодушие - хуже презрения, хуже ненависти, ты смотришь мимо меня, глядишь, как сквозь оконное стекло на волю. Слова, как заученная роль бывалого актера, ни слова лишнего, не слова без умысла. Сумасшедшие метания от правды - к любви. Я не нахожу оправданий своей глупости и продолжаю тебе верить. Кому? Той, что маниакально горящими глазами гипнотизирует правду. Играет ею как рифмой поэты, как красками художник - это твоя стихия, понимаю. Стихия хаотических историй. Игра словами и я, как птица, пытающаяся вырваться из клетки лжи, но как бумеранг возвращающаяся к тебе. Как невыносимо, жестоко ты вырывала из моих крыльев перья и писала ими новую историю. Обо мне, о себе, о безответном предательстве и о долгой тишине в ответ. А сейчас молчу я и продолжаю писать твою историю, остатками своих крыльев. Но я точно знаю, что когда-нибудь я обязательно взлечу...