О, поэт всех чувствует ярче,
И в груди его молньи радуг.
Что, что тело других не жарче?
Флер чувствительности пресладок.
И страницы порой как воздух.
Взгляд в ресницах несообразных...
Про коралловый риф на звездах
Не узнаешь, не вняв соблазну.
Страсти в бабочках надстраничных
Неестественно прозябанье.
В жаре слов полуразмагниченных
Дышит мания умиранья.
Нет, в груди своей грот впустите,
Заточите меня, вмуруйте.
Я хочу в этих радуг нити.
Только кокон потом сцелуйте.