Какая не была бы тьма,
Дурь не встречалась задарма,
И раздражение, и злость,
Что неприкаянный я гость,
Пока живу в своей стране,
И хочется уехать мне,
Живёт внутри меня печаль,
Когда смотрю обратно вдаль,
Где шёпот слышится берёз,
На Родине под ними рос.
Но что мешает слиться с ней,
Почувствовать её родней?
И редко в дальней стороне
Я вспоминаю о стране.
Одни стихи меня храня,
Напоминают русский я.