блять…не хватает ни слов, ни умения, чтоб без мата вирши писать,
да простят уж Пушкин с Есениным,
впрочем, молоды были все, и хоть раз не взаимно влюбленные,
я же прочно прилипла к горько-дёгтевой пустоте посреди
запечатанной комнаты.
у меня здесь все под грифом «не до…», и уж лучше бы
«совершенно секретно»,
но который час молчит монитор, ТВОИХ «входящих» мучительно
не было, и также мучительно нету.
зависимость, кстати, не от контактов, не слушай умников, пусть
эти все катятся к черту сполна,
но я, наверное, отгрызу от радости пальцы, если Ты вдруг
вылезешь передо мной из дурацкого Твоего ON-LINE.
хочется материться, плакать, стучать ногами, рвать одиночество,
вцепившись в стол, как голодный питбуль,
я жду Тебя сосредоточенно-ненормально, как Манчестер ждал бы
свой Ливерпуль.
и я буду ждать, как собака хозяина ждет.
ну и что, что в глазах всех других не влюбленных я запомнюсь
с клеймом «он хронический идиот»