Ёсино в облаках.
С их просторного лона
Облетают усталые
Белые птицы.
Что летали давно,
Когда Фудзи был юн.
Каждый день убивая
В глазах своих солнце.
И ни грусть ни тоска
Уж не теплятся в них –
Их ночлег себе взял
Безысходности холод.
Сыплют перьями рис
В плошку нищего дня.
Зачерпнул я – в горсти
Только стужа да голод.
2 февраля 2013 в 2:31