И город вроде тот же – прежний,
и там же шмоточный базар,
и гражданин живёт надеждой,
хоть до изнеможенья стар.
Ему бы где-нибудь приткнуться –
портянки высушить свои.
Конечно, это, в общем грустно, –
трещат не рёбра, позвонки.
И всё становится на место –
он снова молод и спесив.
И ластится к нему невеста,
и он безрадостно красив.
В закате золотые звоны
стоят над городом моим.
И снова крестятся иконы,
не привыкать бедняжкам им.
Я зиму ждал – пройтись на лыжах,
теперь они стоят в углу.
Спасибо Господу, что выжил,
а думал, что вот-вот умру...
Я оказался всё ж не лишним,
Он отпустил мои грехи, -
оставил на Земле Всевышний,
чтоб записал Его стихи.