Поплачь, мудрец, когда достало сил,
Когда безвременно ослепшие пророки
Не угадали твоих дел истоки
И смерти, что воистину просил.
Ты так просил у бога рождества
И сладкой романтичной карамели,
Которую доесть уже успели
И стерлась позолота и слова.
Успевшие за годы надоесть,
Но всё-таки бокал - кураж шампанский
И тост витиевато-прошаманский,
Что тот цветок, не может долго цвесть.
Так опадал ослабший лепесток
Потёртою тропинкою асфальта,
Туда, где боль вливается в поток
Надгробьем статуального базальта.
Застыла кровь, понятна череда
Теней, чей строй по деловому слажен.
Средь черных лент цветок вполне бумажен
В руках того, кто судит без суда.
Сшонэ 020213