Ненастье выло на окно.
С моим желудком заодно
покой ломало.
И аппетит как у меня -
как ты ни жри, ни уминай,
всё мало! Мало!
И подоконник завывал
не тише сотни зазывал,
но дождь шел мимо,
а для меня зазор был мал,
и я обиду заливал
неутомимо.
Я был нескладен и прыщав,
но не спускал и не прощал.
Не то, что нынче,
когда пишу "no pasaran"
во весь засаленный экран
в четыре инча.
Теперь я сыт, и ветер стих.
Не лихорадкой болен стих -
пустой проказой,
что драпирует неглиже
последней фразой.
Или же
избитой фразой.