Я думаю, стараясь быть не строгим,
О сущности провинции моей.
Её я без просёлочной дороги
Представить не могу, но хоть убей!
Пылится, убегающая в небо,
Притягивая певчих птичек хор,
В июльский полдень пахнущая хлебом,
Дорога эта с давних детских пор.
Зимой в метель, петляя меж сугробов,
Под звон колоколов с больших церквей,
Была и есть, как символ высшей пробы,
Забытой Богом родины моей.
Ей далеко до автомагистрали.
На картах нет её. Не в этом суть.
По ней все мы с рождения шагали.
По ней пройдёт и наш последний путь.
Пульсируют дороги - живы люди!
В провинции российской тут и там
Пылят просёлки, и Россия будет,
Коль малым сёлам жить и деревням.