Бывает, что мне не о чем писать,
Но что-то вновь покоя не дает…
Я задом-наперед переверну тетрадь,
И нарисую белый самолет.
Под ним я нарисую облака
(Пусть он уже набрал большую высоту),
Под облаками – радугу – широкая дуга!
И в летней дымке горизонта слабую черту.
И у меня уже пестрит в глазах от птиц,
Тех, что кружат над лесом и рекой,
И вместе с ними с высоты смотрю я вниз,
И сердце защемило странною тоской…
…А может, правда, стоит посмотреть назад?
Куда-то в детство, в глубину забытых снов,
И о любви пытаться рассказать
В стихах, в которых нет ни слова про любовь…