Поздно ночью у окна
Над стихом я размышляю.
Дело, кажется, хана,
Хоть никто мне не мешает.
Вот пишу я опус свой,
Что получится - не знаю,
Окунувшись с головой,
Рифмы быстрые считаю.
Ну, а рифмы не хотят
Мудрым мыслям подчиняться,
Насмехаются, хамят,
Могут даже издеваться.
Вот кручу и так, и сяк
Этот стих свой непокорный,
Дело, кажется, пустяк,
Ну, а он, как кот притворный,
Норовит всё убежать
И по-своему свернуться.
Право, ночью лучше спать,
Утром гением проснуться.