... и вся судьба на дне кофейной чашки:
что зёрен горсть, расколоты года.
– Нет, выплесну настой этот горчайший –
мне не о ком и не о чем гадать.
Мне не о ком…
ветра стучатся в окна,
и комната, простыв от сквозняков,
теряет весь уют свой.
Точит когти,
с тоскою глядя вдаль, соседский кот:
уж он-то знает, уж ему известны
язык примет, поверий шепоток.
Январь повсюду простыни развесил
в метельной мгле,
и кажется мне, что
ещё ни раз, сомненьями объята,
сама себя заставшая врасплох,
я буду ждать, как смерти ждут от яда,
как с дальних станций скорых поездов.
Я буду ждать грядущего событий,
неведенье его приняв как дар.
Приметы лгут. К тому же и судьбы не
выгадать, но и не прогадать.