( из раннего творчества)
Холод клавиш опять согревала
Элегантная прелесть мазурки.
В полумраке притихшего зала-
Чьи-то нервные, тонкие руки.
Только пламя свечей трепетало,
Звук ловя-напряжённый и звонкий.
Да таинственно тени бросало
На рояль и на профиль тонкий.
Лишь однажды в радостном шквале
Вдруг послышался звук печальный.
Ведь счастливое сердце не знало,
Что сегодня -концерт прощальный.
Что холодным, осенним " завтра"
Он покинет Польшу свою...
И не крикнут друзья: "Фрицек, браво!"
В том далёком, чужом краю.
Но из мира лживо-надменного,
Мира сплетен, корсетов, духов-
Сердцем- в Польшу свою незабвенную,
В мир твоих, Мицкевич, стихов!
Впереди будут боль и страдания,
Будут слёзы литься в тиши...
А сегодня- нет испытаний.
Только радость юной души!
13.09.81