Прикоснитесь к платью моему,
Это вам не шёлк, а гимнастёрка
Из хэбешной ткани, по сему
Для руки, как для бумаги стёрка.
Не пораньте кожи нежный шёлк
Этой грубой, цвета хаки тканью,
Брызните парфюмом, чтоб не шёл
Запах от неё, ведь я был ранен.
Плоть её вбирала что могла,
Грязь и кровь и даже мочевину.
Сутки в ней жила ночная мгла,
Солнца жар, свинец смертельной льдиной.
И теперь храню как амулет
Эту гимнастёрку боевую,
Знаете, прошло уж столько лет,
Я ко всем досель её ревную.