Итильская песня.
Из Саши Соколова.
Струги по ветру вниз, на пасхальный крас.
Одуван к огню ... неродим и прост.
То-то пито во имя, то-то лито по нас.
Что за песню завел погребальный дрозд.
Что дитя Орион света солнца черпнул.
Просвистел желна , не Зимарь - скрип небес.
За спиною век, за Итилем хлеб.
Пусто в сотах - шмель пролетел да исчез.
Красил ворот вином сводный брат Орион,
Мне не в стругах плыть, ворота натирать.
Не скучает... нет - ей меха, нам поклон.
Первоснежье вразлет - за Итиль зимовать.
Сапоги вразнос, ворот трачен псом.
Говорят - отзвенел, приласкала - поет.
Кто здесь вспомнит меня, как «девятый» пробьет ?
А как «сорок» - глядишь... на Итиле лед.