С трудом различаю почерк,
Себя из десятка прочих,
А мир без конца грохочет,
И шёпот как будто шум...
Никак не могу расстаться,
С одной из таких простраций,
Где стал одиноким старцем,
[В ней дышится наобум]
С усердием медицины
Вдруг сделался [недо]циник-
Морали не в дефиците,
А общество как закон...
Поступки не без сумбура,
И дни все летят понуро,
Мне цвет-это субкультура-
Так редок и незнаком...
Возможно,я стал изгоем,
Что ищет [и горько воет],
Бесцелен ковчег мой ноев,
Ведь высох мирской потоп.
К чему этот поиск смыслов
Когда жизнь уже прокисла?
А путь мой ещё не выстлан-
Он будет готов потом!!!