Бумаге белой боль свою открой.
Отпразднуй от напасти отрешенье,
В бинтах катренов скрыв кровосмешенье
Строк полудохлых и любви живой.
Кровосмешенья страшен нам порок,
И вырожденьем плод его отмечен,
Но удержать, по-видимому, нечем
Картавых строк стремительный поток.
Прощай, любовь! Полдюжины стихов
За боль утраты – неплохая плата…
Лишь непорочность не вернешь обратно
Стократным отпущением грехов.