А ведь это совсем непохоже на сказку, совсем не то, о чем все мечтали в детстве.
Не бывает прекрасных принцев, таких белокурых, наивных, прелестных –
И главное, чистых. Чтоб в глазах отражалось небо и все там такое и в этом духе.
Нас не учили, что принц бывает с гитарой наперевес и заросшей дыркой в ухе.
Нас не учили, что он появляется так спонтанно и не в сказочном лесу отнюдь,
Что принцы бесцеремонно восседают в барах и так много и грустно курят и пьют .
Но когда только видишь за стойкой – в голове будто взрывается новогодний салют.
Но нас же учили, что принцы на золушек не в обличии принцессы просто плюют.
А ведь это совсем непохоже на сказку – скорее на какую-то известную рок-балладу,
Из тех, что принц поет на твоей кухне в полпервого так надрывно, хоть не серенаду,
Но все же так, что где-то в груди что-то щелкает, и все песни теперь «до» и «после»,
И все так взаправду и так нереально, что не верится, что когда-то была эта осень.
Мой принц совсем не из сказки, Перро или Гримм писали отнюдь не об этом.
Он приносит в подарок мне наш самый любимый виски и курит красные сигареты
И засыпает под фильм на диване моем, когда уже песни все давно были спеты.
Мой принц будит звонком в воскресенье, и это пожалуй, приятнее поцелуя.
Только вот я не принцесса, но таких, как я, он говорит, не только любят,
Но и ведут под венец.
Мы не в сказке, пусть я и нашла своего принца,
В которого до невозможности страшно влюбиться.
Но, прошу вас, сказители мира,
Допишите счастливый конец.