Неужели всё в жизни – зря?
Всё пройдет с чередою дней?
Я сижу за столом, скорбя,
По любви ушедшей своей.
До краёв наполнен стакан,
Сверху – корка хлеба лежит…
Нить молчанья, как нерв, тонка.
Фотографии разложил.
Эта – лучшая по всему.
Я – в кольце твоих легких рук.
Ты – щекой к плечу моему.
И не нужен никто вокруг.
Ранний вечер. Багровый закат
Чаровал нас своей красотой.
И на фото – задумчив твой взгляд,
И на сердце – тревожный настрой.
А вот это – последний день
Мы в гостях сидим за столом.
А в глазах – расставанья тень,
На губах – улыбки излом.
А вокруг – грохот музыки, крики из зала.
Говорят, говорят – только все – суесловье.
Пьют вино и опять наполняют бокалы –
Почему-то за жизнь и за наше здоровье.
А в душе - озноб пустоты.
Не помогут слова и слезы…
На надгробье своей мечты
Положил я желтые розы…
За окном – черный траур тьмы,
Как печаль на старом погосте…
Пугачева поет, что мы
В этой жизни – всего лишь гости…