Дождик, как чахотка, скоротечный,
Слезы лил на желтые поля,
В этой жизни я, как все - не вечный,
Но не торопи меня, земля.
Превращался в темные дубравы,
Шелестел над спящею, тобой,
Пил росу - не горькую-отраву,
И дышал, дышал тобой одной.
Что свобода - радость или бремя,
Кара или божья благодать?
Я в карман запихиваю время,
Чтоб другим его потом раздать.
Я летел, как птица, быстрокрылый,
По ночам над спящею землей,
И, казалось, помнил все, что было
За века, украденные мной.
Воровал помногу и помалу,
(Только, знаешь, ведь воров-то бьют...)
Быть собой - наверно означало-
Быть живым хоть несколько минут.
Я и был таким, но почему-то
Выронил в полете над землей
Важную какую-то минуту
Ту, в которой я и был собой....