Приоткрыта скрипучая дверь,
ровной линией падает свет.
За едва отворенным окном
пестрой дымкой струится рассвет.
Ты, должно быть, не любишь стихи,
устаешь от бессмысленных фраз,
пьяных рифм, троеточий. Ты им
предпочтешь прозаичный рассказ.
Говорят, что случайностей нет,
если есть – то их сложно забыть.
Остается незапертой дверь.
Но решусь ли её я открыть?