Ты снова молча философски куришь
В пустое и холодное окно.
Ворчишь, как старый пень, и ждёшь, когда забудешь
Всё то, чему случиться суждено.
Пусть в воздухе запахло вдруг весною,
И книгу Ницше, ты, мой друг, закрыл,
Пьешь чай – ах нет, вино – ты сам с собою,
И дверь входную ты забарахлил.
Ты верить хочешь только в злые сказки,
Хотя вокруг давно цветет весна,
Ты зачехли-ка кисть и спрячь подальше краску,
Чернее черного проклятого вина…
Пусть третий день по небу туча мажет,
Не будь ты тряпкой, слушай, соберись!
Любой прохожий точно тебе скажет,
Что всё равно всё будет зашибись!