Я бегущий по лезвию бритвы.
Я по краю идущий поэт.
Я не знаю ни рифмы, ни ритма.
Мне наверно уже сотня лет...
Я писал о победах и войнах,
О великой любви и мечте.
Только сам не герой и не воин,
Не любим и не буду уже...
Я мечтал о великих свершениях,
Я хотел быть кому то в пример.
Я запутался в мелких решениях,
Сам себе я теперь не у дел..
Что могу я? Тревожить бумагу.
Что могу? Говорить о мечте...
Как песок, поглощающий влагу,
Бесполезен на этой земле.
Положи меня тихо на полку
Или просто развей на ветру.
Умудрился прожить я без толку,
И без толку, наверно, умру...