Здесь землю давно поглотили сугробы,
Здесь солнце давно потеряло свой цвет.
Здесь, в жёлтом дыму городских переходов,
Поднялся, стряхнув с себя пепел, поэт.
Забытый герой, ты один, как и прежде,
Тебе непонятен наш образ и быт.
Ты что-то кричал о любви и надежде,
Ты верил - так исренне! - в святость молитв.
И кто-то поверил; а кто-то остался
В объятьях уютной и ласковой тьмы.
Один ненавидел; другой восторгался
Искусством, что красило мир пустоты.
Шли годы. Поэт всё творил - и напрасно.
Взошло семя зависти в душах людских.
"Мы сами - Творцы!" А его звезда гаснет...
И вот уже Смерть на пороге стоит.
"Смотри же, Поэт! Разве Дар твой им дорог?
А сколько они в вечной дружбе клялись?
Они проклянут тебя снова и снова,
Ты чужд им - на этом пути и держись!"
"Права ты. Но дело не в них и их клятвах.
Я жил, чтоб творить, и творил, чтобы жить.
Ты знаешь... они в чём-то даже прекрасны,
Им истину эту хотел я открыть..."
Конец был простой - не печаль, но не радость,
И равными к небу они вознеслись.
Хоть память мертва, Его правда осталась
О том, кем мы можем, обязаны Быть!