а где-то, за февральским ветром,
за серым пологом небес
живёт ромашковое лето,
и земляникой пахнет лес.
там можно с упоеньем слушать
и бас шмелей, и звон мошки,
там чертят вязь следов ракушки
в прозрачных заводях реки.
там медуницей берег вышит...
и, может быть, в один из дней
там ветер рябью волн напишет
портрет алёнушки моей