Комбинация греха отдает полынной горечью,
В написании стиха, проиграю я вничью.
Строчки вяжутся в узлы, лимфатические,
В голове неразрешенные, алгоритмические.
К середине февраля, утомленная,
В Подмосковной тишине заключенная,
Роюсь в улее мыслишек запутанных,
Разобрать по шурупикам буквочки,
Только на белом/как выстрел в молоко/ точечки...
Оголяя нервы, как плоть утехами,
Глупо гордиться миражами - успехами.
Прошлое - дым, а будущее?
-А будующего нет, да и черт с ним.