Душа моя - прокуренная, грязная;
С пучком волос, растрёпанных на голове.
Кухня, стихи, табак (но это разве я?)
И фильтр, поднося к губам, довольная вполне.
Ее растянутый свитер слегка упал сплеча.
Море вопросов на лист. Старый пропитый стакан.
И если не вместе мы, как тебя величать?
(Нет, чтоб себе забрать, стоял как истукан)
Муза – монгольские скулы, но пьет не только виски.
Тот похотливый взгляд. Вечно с вопросом бровь.
Про узы лучше забудет, но все равно так близко.
Кто-то захочет снять, скажи, что у меня здесь бронь.
Давно сжигает, то, что так когда-то грело.
Пускай не первый и ладно, хотя бы зацепил.
Уйти полно причин, но я все также тлею.
Таскай меня тоска по своему пути!
На дно по мне, как будто в санаторий.
Наверно вжился в образ, пусть, так даже не больней.
Ты постоянно в голове, как песня на повторе.
Душа моя, останься здесь или уйди скорей
Ноябрь, 2012