Продутая дорога
в серебряную ночь,
промерзшая избушка
уходит в землю прочь,
а ты проходишь мимо,
и смотришь на меня,
немножко так, брезгливо,
избушка - это я,
и ты об этом знаешь,
уверен, знают все,
проклятые прохожие
презрительны ко мне,
да,стал я неказистым,
да, рушится фасад,
потрескались все окна,
но я не виноват,
ах, если хоть на миг бы
притронуться к тебе,
но не дано все это
избушечьей судьбе,
вот, если бы я принцем
сумел красивым стать,
тебя я мог обнять бы
и в землю не врастать,
ты только не теряйся,
ты продолжай ходить,
и на учебу ездить,
и просто рядом быть,
ты вырастешь, я знаю,
покинешь наш район,
и даже не мечтаю,
что будем мы вдвоем,
а утро снова дышит,
трещит мой шиферок,
идешь ты мимо снова,
а я так одинок,
и вечером обратно
тихонечно пройдешь,
я вижу, ты устала,
ах, если б мог помочь,
и ты вдруг обернешься,
и взглянешь мне в окно,
и, боже, улыбнешься,
сверкнет мое стекло,
я буду как и прежде
тебя утрами ждать,
когда пойдешь к маршрутке,
и взглядом провожать.
17.01.13