Собирать по кускам. Словно пазлы забытые.
Превращать мир в картину, что одним тобой выстлана.
Только болью и кровью. Только нежность пропитая.
И неважно уже, что не всегда правда - истина.
На асфальте дождём мёртвые пишут признания.
Ну, а живые всё мелом о любви своей ложной.
А те, кто умер, но живы ищут в толпе очертания
Тех, с кем когда-то в простое превращалося "сложно",
Тех, с кем губы обветренные поцелуями лечатся,
Тех, у кого шрамы на коже прекрасней всех лиц,
И после встречи с которыми, в глазах что-то светится,
С кем детей заводить и кормить с руки птиц.
Не всегда правда - истина, не всегда всё случайное.
И бывает, что врут не слова, а глаза.
Половина людей ходят угрюмо-печальные.
Помнят то, что забыть невозможно, нельзя.
Город хмур. Его пороками я припорошена.
Словно снегом. Но грязным. Не тающим. Чёрным.
Сердце бьётся быстрее, оно тобою изношено.
Как у Белинды, "непарные", значит будем "сонорными".
И, если ты - подлежащее, то я буду причастием.
Отделённым. Отдалённым. Обособленным как бы.
Отторжённым тобой. Без прямого участия.
Как в коробке игрушкой нелюбимой, нескладной.
Буду ветром. Отвратным тебе и холодным.
Обжигающим, скользящим к тебе под одежду.
Весь в попытках быть в памяти, не просто свободным.
Не поймёшь, не узнаешь. И я буду между.
Между тобой и другими. Как сейчас. Обособленная.
Вокруг все. Внутри ты держишь холодными пальцами.
А я знаю, у тебя кровь четвёртая отрицательная. Особенная.
Моей можно любую бодяжить. Если что, обращайся ты...
11 мая, 2012г.)