Ночь. Еле шевелится пламя свечи.
Чернила, бумага…и человек.
Он думает, мечется, что-то кричит,
Не поднимая тяжелых век..
Это поэт.
Это поэт. Он вновь, замирая,
Рожает свое дитя,
Он в этот час от ада до рая,
Отрекшись от бытия, бредя,
Ищет ответ.
Ищет ответ. Терзаясь в сомнениях,
Мнениях, в размышлениях,
Ищет грешной душе спасения
В вечном кружении лет.
Бред.
Он бредит, смеется, рыдает, кается,
Рифмует строки, вдыхая суть,
Только скрипучая боль врезается
В и так избитую грудь.
Рассвет, наступая на пятки, румянится,
Поэт, крайний раз уставшей рукой
Бумаги пером касается,
Вновь обретая покой.
Догорела, погасла его свеча,
Но не сломалось перо,
В нем божья улыбка и жест палача,
Святая душа – растерзанное нутро.
Люди пишут стихи ночами,
Ночь, как ни кто раскрывает душу,
Душа захлебывается речами,
Стоит лишь научиться слушать.