Смотрю в мерцающий экран Стихиры.
Смотрю - и слово тёплое ищу
в прозрачной виртуальности эфира,
где есть дворцы и нищета лачуг.
Летят слова. Я слышу восхваленья -
здесь искренность, здесь ложь и лести трель...
Но слышу и змеиное шипенье,
и ощущаю боль разящих стрел...
А слово, согревающее стены
залитых светом зданий и дворцов,
кирпичиком ложится вдохновенным
в строения высокие творцов.
А грязные слова рычащих монстров,
ползущие завистливой волной,
лишь тленом обернутся и коростой,
пополнив чёрный список липкой тьмой.
Живёт, поёт, волнуется Стихира,
рождённой мысли радуясь, весне,
тепло даря блистательному миру -
тебе, Поэт, и, я надеюсь, мне...
7.02.2013